Sutiles Horrores.

poema IX

2011-08-23T05:09:00.010-03:00

Las marcas que dejaste en mi cuerpo 
a manera de manantiales,
surcos por donde posaras tus dedos,
los campos que labré en mis entrañas 
con los anhelos y nostalgias de ti.
¡Las inmensurables planicies que llene con tus nombres!
Sucumben impotentes ante tu irremediable ausencia;
gimiendo me abaten y retuercen
con cánticos que son tumba en sus gargantas,
como el Seol con toda su crueldad innecesaria; 
de sus lágrimas y miserias 
se alimentan espinas y cardos
y consiguen robarme el aroma
que dejarás en todas las cosas. 

¡Me tienes echo polvo!
de tu boca olvidé la humedad
la frescura de tus formas me abandona
así, relegado al olvido,
las madrugadas me acosan
no sólo por el lado frío de mi cama 
sino además por tu recuerdo;
gotera que muele mi cabeza .

Me encantaría que lloviera un poco
para amenizar estas tumbas
que caen sordas bajo mi sien 
crepitando apenas palabras;  
balbuceando incoherencias de niño
que me empapan el pecho 
como vino derramado.

Historia de Chile o Un hombre sentado en la plaza.

2009-10-18T16:40:00.003-03:00

“Propenso y preocupado hoy debato propinas,
mañana pretendo cosechar cenizas.”

No hay nada mas extraño que ser un rehabilitado,
tener fatigas en el cuerpo, tener angustias silenciadas en la espalda.
Extrañar las hirientes caricias de la desgracia bajando por la garganta;
llenando los pulmones; lacerando la piel es un suave tormento, un sutil horror.

Y aun cuando esa extraña cercanía con la muerte produce la tranquilidad mas sincera bajo los incendios perpetuos que caen en los ojos y muerden la carne.

Y aun cuando la resignación frágil no perdona y la mano se alza hacia la botella, hacia la píldora, hacia el polvo y los crímenes no parecen fáciles.

Y aun cuando la culpa burbujea en el pecho impide la respiración normal y corta las alegrías triviales y la balanza sucumbe resignada cuando ya nada importa.

Pienso: que extraño es ser un rehabilitado
caminando de cara al sol por la vereda,
que extraño es conocer las dos caras de la moneda
y después de todo …no haber continuado.

...

2009-09-16T02:14:00.005-04:00

Devenir.

¿cuando

a los pobres diez años habría escuchado esa palabra?

pero ¿cuantas veces paso por su pupila

ese claro de bosque, ese mar tormentoso, esa lluvia bendita sin conocer?

¿Cuántas veces no la habría pensado en las noches de frio bañadas de luna?

Al tiritar sus dientes se formaba un esbozo de soledad,

entre los restos de comida y los cartones soñaba.

Devenir.

Una vez lo consulto a su abuelo moribundo,

el solo le tendió una mirada

antes de desvanecerse en lagrimas de su madre,

eso fue suficiente.

Desde entonces la tierra tomo otro color,

las paredes cambiaron, se tornaron ásperas, la ropa perdió su olor.

En cada día, en cada estación se encontraba una y mil veces

con la misma amargura incomprendida,

solo pretendía enmudecer para ahogar su brillo de ojos y su tripa latente.

Contaba sus pasos

como si fuera a rendirle cuentas a dios acerca de su rumbo por las polvorientas calles,

se esmeraba en no cometer elegía,

se desvelaba sin razón.

Hasta que esa mañana concluyo,

desesperado y sangrante,

en fulminar su eufemismo recurrente.

Tomo un saco, un abrigo, un par de calcetines, la peineta de papa

y un último pedazo de pan, tan escuálido como el.

Con su hoguera sin leña entre las manos comenzó su viaje

detonador,

sin descanso, sin final.

Y entre lágrimas y risas

cotejaba ya la desesperanza cruel de sus progenitores

y la premonición clara y viva del brillo de sus ojos y de su tripa aun latente.

Canto de mí mismo (fragmento).

2009-09-05T13:33:00.001-04:00

Un niño dijo: ¿Qué es la hierba? Mostrándome un puñado de ella.
¿Como podría responderle? Yo se tanto de la hierba como él.

Debe ser, imagino, la bandera de mi ánimo, tejida con la sustancia verde de la esperanza.

O acaso es el pañuelo del Señor,
Un regalo perfumado, para el recuerdo, dejado caer deliberadamente,
con el nombre del dueño en alguna de sus puntas,
para que lo podamos descubrir y preguntarnos: ¿De quién es?

O supongo que la hierba es ella misma un niño, el recién nacido del mundo vegetal.

O es, presumo, un jeroglífico uniforme
y su significado, éste:
brotando por igual en las regiones extensas
y en las zonas estrechas,
creciendo igualmente entre los negros y los blancos,
canadienses, pieles rojas, congresistas, cazadores,
me doy a todos por igual y por igual recibo a todos.

Y ahora me parece la hermosa cabellera, sin cortar, de los sepulcros.

Tiernamente te usaré, hierba rizada;
Quizá transpires de los pechos de los hombres jóvenes
quizás si los hubieras conocido los habrías amado,
o acaso naces de los ancianos, o de las criaturas
precozmente arrebatadas al regazo materno,
y eres, aquí, su regazo materno.

Esta hierba es demasiado oscura para crecer de las blancas cabezas
de las madres ancianas,
más oscura que las descoloridas barbas de los viejos,
muy oscura para nacer de las pálidas bóvedas de los paladares.

¡Ah!, yo percibo ahora tantas lenguas que hablan y siento que no han brotado en vano de aquellos paladares.

Quisiera poder traducir sus alusiones a los jóvenes muertos, hombres y mujeres,
y sus alusiones acerca de los viejos y de las madres,y de las criaturas prematuramente arrebatadas a sus regazos.

¿Qué piensas tú que ha sido de los jóvenes y de los viejos?
¿Y qué piensas que ha sido de las mujeres y de los niños?

Vivos y saludables están, en algún lugar:
la más pequeña brizna de hierba nos enseña que la muerte no existe,
que si alguna vez existió fue para guiar la vida hacia adelante que no está esperando, al final del camino, para detenerla,
y que cesó en el instante de aparecer la vida.

Todo avanza y se expande, nada se destruye
y morir es diferente de lo que cualquiera haya podido suponer, y más afortunado.

Eclesiastés

2009-08-27T13:51:00.004-04:00

"Vanidad de vanidades, todo es vanidad"

¡Aparta Bestia!

¿Acaso decides tu si lo impuro es bello?

¿Por que os regocijáis en vuestro propio vomito?

¡Mientras fuera mueren congelados pobres ciegos enfermos,

vosotros ofuscáis vuestra maldita esencia

y se jactan con danzas profanas en sus templos!

El olor de tus torcidas membrecias

lo mezclas con tu impuro servicio.

Puta,

altanera.

¡Que burla!

pues podéis tocar, podéis ver,

profanar, desear y no moriréis.

Tu templo es solo un cascarón

sin sonido,

un agujero obscuro que llora y niega.

¡Por Dios!

si solo tienes ojos para cerrarlos

(y llorar de rato en rato).

Pobre criatura...

primitiva brillabas en la penumbra.

ahora hermosa te revuelcas en ignorancia,

en el vomito de tu emancipación,

vomito dulce, pero vomito al fin...

Yo mismo me rotulo apostata...

pues prefiero el destierro a ver a Dios desde lejos.

La maravilla más corta.

2009-08-23T03:31:00.007-04:00

A veces llegan esas tardes púrpuras, o nubladas y pálidas.

Tal vez confundimos parte del humo de cigarros con nubes que se acercan

y a las moscas las vemos ¿quién sabe?

Como alegres gaviotas en un horizonte inmutable.

Entonces, el alma transluciendo los huesos susurra,

Diciendo: “escucha tu sola voz”.

Aturdido y perplejo, asombrado de cotidianidad.

Las luces son ondas y la vida un mal chiste;

Mucha tarjeta de crédito y cemento seco,

Demasiado sillón tele en los inviernos Y muchos tropiezos en verano.

La vida como una carne muriendo busca desesperada su partida.

Todo es simple en el viento, todo es vacío en silencio,

y el resto…

el resto son solo errores cometidos en nombre del amor.